Quem sofre tem o céu à sua espera...
PoReScRiTo

Escuro Humano

Se há vontade,

que a palavra morra e se faça luz

onde apenas vejo escuro.

Senão deixem o escuro ficar, não o levem,

porque ao menos ele nunca me mentiu.

Não levem o sorriso veloso que ficou,

debaixo do tapete que não quer sorrir,

da metáfora que perdera piada.

Deixem-me numa morte desumana

porque nunca descobri o que é a humanidade.

há escuros que brilham mais que as estrelas distantes,

estrelas que já morreram mas ainda brilham

no céu onde me fico, debruçado num funeral

imaterial do silêncio.

Nem tudo o que brilha é verdade,

nem tudo o que escurece é noite…

O escuro é invenção do homem.

PoReScRiTo

Sombras de um sonho

Ramos altos e frondosos

Ausentes na neblina morna dos pensamentos

A áurea fina desenha-se na margem quente

De cada sinal

Num bordado colorido de sombras

A flutuar no vazio

Cada folha

Cada fio de cabelo

Não é mais que a ilusão líquida

Que o sol decifra

Entre desenhos molhados

E algo vário e disperso como um sonho enlouquecido

As raízes crescem

Entre o silêncio petrificado

De um chão sepulcral,

Um sorriso dormente

No chão de cada palavra que seca sozinha

Entre um ramo velho e um sonho morto

Que floresce num novo sentido cada vez mais velho

Tudo é natural

Até a própria inaturalidade

Quando o vento escapa

E a razão desaparece entre as sombras garridas

De um sentimento incompleto

Todas as folhas respiram

O silêncio morno e doce da ilusão

Todos os cabelos envelhecem em silêncio

Sempre com o medo artístico de perder a cor

Cada vez mais viva e presente

Tudo está vivo

Até a própria terra que pulsa

Até o vento que fala

As palavras que ficaram por existir

que se perderam no horizonte

sombras de um sonho que morreu

PoReScRiTo

Nada Apenas

Rostos simples

Palavras grossas e quentes

Que aquecem os dedos amanteigados

Pelo inverno

Essa estação nostálgica onde o calor

Nos sossega

O calor de cada palavra antecipada

Cada frase antiga

Que estala no verniz do cadeirão, intemporal

A chuva que escorre

Nos meus olhos, nos meus dedos

Cada vez mais febris, onde as lágrimas

Deslizam como ondas

Quase verdadeiras

Quase como a personificação da tristeza

Um sorriso de mármore

Habita o céu

Triste e solitário

O tártaro cinzento aninha-se

Na lua, doente e mortiça

Tudo transpira e respira

A sua própria ilusão

A sua própria tristeza

No nevoeiro que se esconde

No vazio de cada palavra

Parece haver algo sucinto

Algo que se esconde

No sorriso molhado

De qualquer coisa

É como se algo imaterial paira-se

No ar

Enquanto a loucura dos homens

Está acesa

Como uma vela que morre na ilusão

--como se tudo fosse apenas nada--

PoReScRiTo

Estação Morta

O mundo está doente

Envolto em névoa, indecente

Repleto de bafios cor de sangue

Silêncio molhado

Figuras febris, inconstantes, imprecisas

Tudo é uma doença que se propaga

Lentamente

Em cada gesto

Cada sorriso frio de quem já não está

E esta febre de verão nunca mais termina

E depois vem o frio

O silêncio atmosférico da chuva e do vento

O cheiro a almas mortas

Que descansam no chão cru e frio

Do asfalto húmido

Que apodrece regado pela acidez do céu

Tudo foge das suas palavras

Da sua geometria

Nada não passa do sonho e da mentira

Que cada vez são coisas mais parecidas

A ilusão perde o seu encanto

E nada mais é igual a si mesmo

Tudo desaparece na vertigem,

Incolor e deserta da alma

De quem procura um sentido para as coisas

Tudo é um maravilhoso castigo

Que nos prende

Por o fio muito frágil,

Que transpira o sentido

Que nunca vira chegar…

PoReScRiTo

Trovador do Silêncio

O escuro tacteante

e o dedilhado que começa

no canto mais escuro da memória

os licores reluzem

em rápidos assombros marinheiros,

assomam-se aos balcões

poeirentos e sórdidos

e o sorriso navegante renasce

no canto da boca que transpira

a melancolia e loucura,

Vindo do fundo aguçado

de uma palavra sem hálito,

sem boca e sem motivo,

como um breve nada divagante

que escorrega no verdugo

da incerteza

nas unhas que tacteiam

na sombra sulcada de um sorriso

As palavras conspiram

contra uma ditadura qualquer,

mas a liberdade já é viva

nas ruas e nos dedos

que presos dedilham,

presos,

a uma melodia que sempre fora livre

mesmo antes da tristeza existir

Os olhos enchem-se de escuro

com pedras e terra por cima

como um muro de limos

que os esconde da coerência,

vivem nesta inocência

de não serem mais que escuro

com de nada um pouco mais

(como uma réstia de quociente)

O sangue esvaísse

no som frio de mais uma maré

mais uma fusa que surge

dentro das breves do mar

que começa e acaba

numa das vagas

de compasso findado

 (um calafrio) 

Toca um corpo vazio

dedos grossos e secos

de onde por vezes caiem

flores despidas e murchas

que as antigas valsas ainda pediam

Mais um sorriso desajeitado

que nasce de uma nota enganada,

perdida,

à procura de outra música qualquer 

Mais um copo passa

donde apenas se bebe vazio

que pende das bordas brancas

e desmedidas

sangue puro e transparente,

um silêncio moreno e velho

como uma palavra,

A noite vem a pouco

e pouco dura,

todavia fora pequena

embora a esperasse

ela partia sempre que as luzes

se fechavam

e os candeeiros iluminavam os assombros

e as premonições

Um choro agudo desliza

em seu dedos frios

onde talvez vivesse o inverno

a noite cabia no seu pulso

parado e sozinho

à espera de notícias da sua terra,

Ó navegador desajeitado e perdido 

em teus dedos de abstracção

Tudo fica parado

numa asa branca,

suspensa,

e numa breve se fica

o trovador do silêncio

que dentro dela dorme

e na sua beleza fica

até que seja de manhã

e um novo compasso venha

quase acidentalmente

O olhar rubro e doente

o respirar lento e tabagista

donde um leve fumo

se perde

nas conversas efémeras dos vizinhos,

os sorrisos calvos,

os rostos vazios,

presos na primavera

de uma ilha que ficara por descobrir

(o restelo chegou de longe e a sombra é tudo o que existe)

PoReScRiTo

Sonho morto

Sei que estou sozinho

Na liberdade condicionada

Pelo meu corpo

Frio e cansado,

Um trapo velho

Que quer voar com as suas

Asas mortas

Perdidas no céu

Sei que sou uma solidão

Acompanhada de muitas

Outras,

Iguais a mim

Todos nós somos vida

Presa no olhar azul

De um céu triste e grave
que ilumina o nada que somos

Bebo a vida

Que se enterneceu no meu bigode

Sujo e sombrio

Que ficara como uma

Das muitas belas sagas

Da tristeza

Misturavam-se fios grisalhos de silêncio

Com gotas franzinas de vida

Que se entranhavam

Na carne húmida e abandonada

De um deus menor

Gostava de brincar

Enquanto estava desperto

E depois ao adormecer

Tudo se perdia num leve sono

Que me prendia á existência

E quando dormia

Nunca sonhava

Ou lembrava um sonho

Estava proibido de sonhar

De brincar com a alma

Enquanto o escuro prendia a noite

Neste seu abraço irreal à escuridão

Quando adormecia

O escuro inundava o quarto

Numa leve maré de sombras

Que silvavam

Nos meus ouvidos

Contando em curtos murmúrios

A história do silêncio

A chuva sussurrava ao longe
numa voz que não é a sua
fechava-se na janela embaciada
do meu quarto
confundindo-se no vidro
enevoado
do meu olhar

A saraiva cobria o escuro

Num leve sorriso

Prateado e incompleto
que mais parecia um incêndio
suspenso
que morria asfixiado
a um dos cantos da minha alma

Eu ficava sozinho

Meus cabelos e meus olhos

Ficavam da cor do escuro

E por fim todo eu era escuridão

Adormecida pelos abraços abafados

Do vazio

Que me sufocava lentamente

Como uma voz

Que me toca a carne

Ensonada e adormecida…

O meu sonho morria

E eu chorava no silêncio

Que me compunha

Ficava triste por breves

Momentos

Tocava os seus cabelos brancos

De nevoeiro

E soprava-os num instante morto

E perdido

Tocava-lhe as mãos pálidas

Melancolicamente fechadas

-E eu tinha saudade-

Saudade de não poderes vir mais

Brincar comigo

Quando adormecer

Estavas morto

De rosto perdido

Num pedaço infinito qualquer
onde o teu olhar cabia

E eu olhava-te

Nesta arte literal de morrer

Sentia a vida esvair-se

Do teu sorriso estrelado

Abraçava-te uma última vez

E nunca mais te vira…

Ardias no bulício escuro

De uma insónia

E depois desaparecias

Num voo fraco e impossível

Que rasgava a realidade

Na tua doce maneira de voar…

PoReScRiTo

Quando o fim vier

Quando o fim vier

virá como uma brisa

tocará-me levemente

no braço esquerdo

onde apoio todo um caos

humanamente belo

Metafísico olhar azul

irá adormecer

como um pedaço de

mar que partira

e meus cabelos azeitona

ali ficam

cada vez mais nevosos

e antigos

Quando o fim vier

um deus pequeno virá

dizer-me para sossegar

irá sonhar no meu cansaço

todo eu serei cansaço

e suor na sua chegada

e por fim,

a paz silenciosa e triste

de um sorriso que acaba

fechado nos braços

graves

de algo que partira

Quando partir,

ninguém saberá que parti

ninguém irá se lembrar

e chorar no meu peito

tudo por culpa minha,

por ser da raça das estrelas

e das nuvens

porque depois de me apagar

no vácuo

ainda viverá a minha voz

Nada se perdera afinal

um rosto se apagara

mas afinal

as suas palavras ainda existem

sempre longe de mim

Distantes da boca que as dissera

mas ainda assim voam

num lugar incerto

Num lugar verdadeiro

e vazio

como uma sombra,

dentro de todas as coisas

Sei que estou perdido
neste meu não ser

sou um fantasma

solitário

da inexistência
fechado no murmúrio
sepulcral das árvores
no luzir frémito e lúgubre
de um mar que morrera
apenas e tão somente
um átomo do vazio

Nunca mais verei

aquele sorriso branco

lá no alto

sempre luzindo
cheio de beleza e esperança

das minhas irmãs...

PoReScRiTo

O sítio donde venho

Venho lá do alto

De onde os olhos

Não chegam

Venho devagar

Em passos que se afundam

No silêncio da terra

Os meus passos falam por mim

Como se revelassem cada sombra

Que eu perdera no caminho

Perdi muitas sombras

E muitos olhares

Que ficaram sozinhos de si mesmos

Não sei para onde vou
Apenas donde venho,
de longe
onde as memórias não existem
e o espaço é uma vaga memória
do tempo

Eu vim de longe

Além do fumo exonerável

E do nevoeiro fugidio

Que se escapou

Das ondas pela madrugada

Com o seu sorriso ladino

Levemente aberto para o fundo

De um cosmos perdido

Sou aquele que não é

Aquele que apenas sente

Aquilo que não vivo
cada átomo da sombra
que me persegue

Chego por fim

A este lugar nenhum onde me encontro

Ele fala-me numa voz

Sibilada

Como no sítio donde venho

Um sítio exterior impregnado

De coisas vazias

Um sítio confuso que se confunde nas minhas

Palavras

E depois por breves momentos

Não sei onde estou…

Como em tantos outros sítios

acontecera

PoReScRiTo

A cor da saudade

 A noite caía

Nos passos negros

Que revelavam

Este tão incompleto eu

Que a sombra escondia

Eu que me escuto

Que preencho os meus

Ossos

Com a chuva cinzenta que caía

Formando orvalho na minha alma

Sou algo de salgado

Algo de indelével

A sombra do mar

Cheio desta carne que não é minha

Uma carne próxima

Que me toca por dentro

De cada sonho

De cada olhar que o escuro clareia

Na sua imagem dispersa

E infinita

Eu ilumino o escuro

O ar respira-me levemente

Como se também fizesse

Parte de mim

A solidão abraça-me

Num estranho amor

De lágrimas silenciosas

E tenho saudade

Saudade de ter motivos

Para ter saudade de alguém

De alguma cor

Que nunca tornarei a ver

De um sorriso rasgado

Que morrera nos meus

Olhos presos

Nesta imensidão de pensamentos

Que se confundem no sentimento

Nunca pensarei em sentir,

Isso seria anular-me

Cegar-me com pensamentos

Inúteis

E frases vazias

Cheias desta metafísica do nada

Estou triste

Triste por a tristeza

Já ser uma coisa tão natural

Que já nem me apetece estar triste,

Não estou triste de todo

Apenas espero por aquele

Que sei que não vem

Apenas bebo o meu juízo

Numa felicidade estática

E passageira

(Finjo que estou feliz,

Estou cansado de estar triste,

E por breves momentos

Isso roça a felicidade)

Sinto-me como doente

Sinto tudo há minha volta a deslizar

Na voz fina e volátil

De um adeus

Uma sombra mutável

E escura… da cor dos meus pensamentos

( a cor de que tenho saudade, e que abraça as estrelas de cada vez que sonho)

PoReScRiTo

A voz do vazio (Vox Inanis)

Por vezes é triste
qualquer felicidade
é como a voz eloquente
que me fala em tom
grave e silencioso,
de olhar sumido e disperso
no pensar dormente
e tremido
como um bafo líquido da luz

É um latido quente e fugaz
que crepita
contornado o vazio
e a esperança
que ficara esquecida
numa das gavetas do meu quarto...

Um verde alegre e primaveril
que esconde no seu
fino rosto
o olhar grave e distante
de um esquecimento

Um azul
claro e vivo
perfumado pelo silêncio
e pela erva aveludada
que ficara perdida no jardim
numa das ínfimas nuvens
que por lá passara

Um sorriso
que ficou perdido na alegria
de uma papoila
que à muito
murchara,

Apenas ficou o
esguio desenho dos
seus lábios
o seu vermelho deslizando na senilidade 
um beijo entre o silêncio e o vazio
um eterno abraço há própria loucura


Dizem que sou louco
de olhar carregado
e de estranhas palavras
sonho em alto
uma voz que não é a minha
uma voz do vazio

converso entre o linho
enrolado
do meu casaco de pensamentos
falo numa língua estranha
e ausente
como um lento murmurar
que nunca chega

como se escuta-se cada átomo
de mim
cada fio de inexistência
que o vento trouxera 
da imensa tristeza
de alguém...

Caía geada
sobre a minha própria imagem,
triste
Caía num manto
gelado e difuso
que me adormecia e sossegava
neste embalo da noite
a luz nívea
e poética
da lua
acendia-se para mais um adeus

Deitado na erva branca
fecho os olhos
e escuto a realidade
numa voz velha
que à muito se sumiu...
no tom grave das palavras
de uma divagação
profunda pelo éter do nada


Silenciada pelas ondas
e pelas marés
adormece uma voz salgada
friamente inventada
na sombra nívea do mar

(céu)

Caía o cotão velho
e o pó encardido dos mortos
na sombra branca e escura
como um céu invertido 
na sua própria contradição...

O céu revela
um abismo
que me adormecia
na sua vertigem
e que me abraçava em
tom de despedida
tocando-me cada palavra
cada artéria de sangue morno
e vivo...
que eu ocultava

PoReScRiTo

Breves momentos

Tudo se materializa

Num momento,

Um momento calvo e líquido

Delineado pelo vazio e o nada das coisas,

Vivo disto

Breves momentos

Que um dia morrerão no meu peito

Respirarei no vazio que eles guardam

Será um inspirar breve e agudo

Como todo o infinito

Todo paira num leve silêncio

Numa imaginação

Que fermenta na doce morte

De um adormecer,

Tudo se diluí

No sorriso eterno do mar

Tudo não passa de uma breve

Brisa

De um leve fim

Que o silêncio conta

Ele (mar) está longe

É distante de tudo o que existe

De tudo o que sonhara

Está dentro de todas as coisas

Como se também ele não

Existisse…

  

Dorme dentro de mim

 Nos dias de temporal,

Com o frio de um deus ausente

Um deus doente e perdido

Nos confins de um sonho

Por vezes acalma-se

Parece não existir

Fica sozinho sempre afastado das coisas

Mesmo dentro delas

Tocam-me com medo

E por fim desaparece no céu

Como uma estrela do vazio

Ele adormecia dentro de todas as coisas

Elas pareciam líquidas e pensantes

Como ele

Com seus tons de esmeralda

E cinzas perfumadas pelo abismo

Sepultava nele os meus sonhos perdidos

Ele feliz desaparecia

Enquanto os sonhos baloiçavam
de olhar roliço preso na maresia

Na água que os prendia

Nas suas vagas de silêncios

Que escutava no horizonte

Contava histórias ao mar,

Histórias que nunca chegaram a existir

E que eu imaginava no meu íntimo

Sem chegar a pensar nelas

...Sem chegar a ouvir a língua vazia de um pensamento…

Murmurava curtos vazios,

Curtos silêncios

Silêncios agudos e graves,

Silêncios solitários e apaixonados

Ou simplesmente silêncios silenciosos

Que o vento escutava

Compenetrado neste adeus

Mútuo entre ele e o nada

Afinava-os

Nas figuras esguias do incenso

No curto olhar das nuvens

A bruma emergia na névoa

Cada vez mais líquida e distante,

Cada vez mais viva e azul

Pintada pelos sonhos

Dos poetas

Que nunca chegaram a existir

…Vagueiam…

E tacteiam as ondas

De uma melancolia célere e sonâmbula
um breve abraço entre deuses
um beijo infinito que coube
neste breve momento 
nas palavras sussurrantes de uma sombra

Poetas que são mares,

Meninos que se soltam

Ao vento

Na primeira vaga

E adormecem na paz de ser livre

Poetas que são nuvens,

Meninos que sobem montanhas rubras
Sempre com o seu olhar pequenino e distante

E tocam o silêncio fino da névoa

São aqueles que por breves momentos

se esquecem de existir ...
aqueles que em silêncio
dizem todas as palavras
que ficaram por dizer ...

PoReScRiTo