Quem sofre tem o céu à sua espera...
PoReScRiTo

Escuro Humano

Se há vontade,

que a palavra morra e se faça luz

onde apenas vejo escuro.

Senão deixem o escuro ficar, não o levem,

porque ao menos ele nunca me mentiu.

Não levem o sorriso veloso que ficou,

debaixo do tapete que não quer sorrir,

da metáfora que perdera piada.

Deixem-me numa morte desumana

porque nunca descobri o que é a humanidade.

há escuros que brilham mais que as estrelas distantes,

estrelas que já morreram mas ainda brilham

no céu onde me fico, debruçado num funeral

imaterial do silêncio.

Nem tudo o que brilha é verdade,

nem tudo o que escurece é noite…

O escuro é invenção do homem.

PoReScRiTo

Sombras de um sonho

Ramos altos e frondosos

Ausentes na neblina morna dos pensamentos

A áurea fina desenha-se na margem quente

De cada sinal

Num bordado colorido de sombras

A flutuar no vazio

Cada folha

Cada fio de cabelo

Não é mais que a ilusão líquida

Que o sol decifra

Entre desenhos molhados

E algo vário e disperso como um sonho enlouquecido

As raízes crescem

Entre o silêncio petrificado

De um chão sepulcral,

Um sorriso dormente

No chão de cada palavra que seca sozinha

Entre um ramo velho e um sonho morto

Que floresce num novo sentido cada vez mais velho

Tudo é natural

Até a própria inaturalidade

Quando o vento escapa

E a razão desaparece entre as sombras garridas

De um sentimento incompleto

Todas as folhas respiram

O silêncio morno e doce da ilusão

Todos os cabelos envelhecem em silêncio

Sempre com o medo artístico de perder a cor

Cada vez mais viva e presente

Tudo está vivo

Até a própria terra que pulsa

Até o vento que fala

As palavras que ficaram por existir

que se perderam no horizonte

sombras de um sonho que morreu

PoReScRiTo

Nada Apenas

Rostos simples

Palavras grossas e quentes

Que aquecem os dedos amanteigados

Pelo inverno

Essa estação nostálgica onde o calor

Nos sossega

O calor de cada palavra antecipada

Cada frase antiga

Que estala no verniz do cadeirão, intemporal

A chuva que escorre

Nos meus olhos, nos meus dedos

Cada vez mais febris, onde as lágrimas

Deslizam como ondas

Quase verdadeiras

Quase como a personificação da tristeza

Um sorriso de mármore

Habita o céu

Triste e solitário

O tártaro cinzento aninha-se

Na lua, doente e mortiça

Tudo transpira e respira

A sua própria ilusão

A sua própria tristeza

No nevoeiro que se esconde

No vazio de cada palavra

Parece haver algo sucinto

Algo que se esconde

No sorriso molhado

De qualquer coisa

É como se algo imaterial paira-se

No ar

Enquanto a loucura dos homens

Está acesa

Como uma vela que morre na ilusão

--como se tudo fosse apenas nada--

PoReScRiTo

Estação Morta

O mundo está doente

Envolto em névoa, indecente

Repleto de bafios cor de sangue

Silêncio molhado

Figuras febris, inconstantes, imprecisas

Tudo é uma doença que se propaga

Lentamente

Em cada gesto

Cada sorriso frio de quem já não está

E esta febre de verão nunca mais termina

E depois vem o frio

O silêncio atmosférico da chuva e do vento

O cheiro a almas mortas

Que descansam no chão cru e frio

Do asfalto húmido

Que apodrece regado pela acidez do céu

Tudo foge das suas palavras

Da sua geometria

Nada não passa do sonho e da mentira

Que cada vez são coisas mais parecidas

A ilusão perde o seu encanto

E nada mais é igual a si mesmo

Tudo desaparece na vertigem,

Incolor e deserta da alma

De quem procura um sentido para as coisas

Tudo é um maravilhoso castigo

Que nos prende

Por o fio muito frágil,

Que transpira o sentido

Que nunca vira chegar…

PoReScRiTo

Trovador do Silêncio

O escuro tacteante

e o dedilhado que começa

no canto mais escuro da memória

os licores reluzem

em rápidos assombros marinheiros,

assomam-se aos balcões

poeirentos e sórdidos

e o sorriso navegante renasce

no canto da boca que transpira

a melancolia e loucura,

Vindo do fundo aguçado

de uma palavra sem hálito,

sem boca e sem motivo,

como um breve nada divagante

que escorrega no verdugo

da incerteza

nas unhas que tacteiam

na sombra sulcada de um sorriso

As palavras conspiram

contra uma ditadura qualquer,

mas a liberdade já é viva

nas ruas e nos dedos

que presos dedilham,

presos,

a uma melodia que sempre fora livre

mesmo antes da tristeza existir

Os olhos enchem-se de escuro

com pedras e terra por cima

como um muro de limos

que os esconde da coerência,

vivem nesta inocência

de não serem mais que escuro

com de nada um pouco mais

(como uma réstia de quociente)

O sangue esvaísse

no som frio de mais uma maré

mais uma fusa que surge

dentro das breves do mar

que começa e acaba

numa das vagas

de compasso findado

 (um calafrio) 

Toca um corpo vazio

dedos grossos e secos

de onde por vezes caiem

flores despidas e murchas

que as antigas valsas ainda pediam

Mais um sorriso desajeitado

que nasce de uma nota enganada,

perdida,

à procura de outra música qualquer 

Mais um copo passa

donde apenas se bebe vazio

que pende das bordas brancas

e desmedidas

sangue puro e transparente,

um silêncio moreno e velho

como uma palavra,

A noite vem a pouco

e pouco dura,

todavia fora pequena

embora a esperasse

ela partia sempre que as luzes

se fechavam

e os candeeiros iluminavam os assombros

e as premonições

Um choro agudo desliza

em seu dedos frios

onde talvez vivesse o inverno

a noite cabia no seu pulso

parado e sozinho

à espera de notícias da sua terra,

Ó navegador desajeitado e perdido 

em teus dedos de abstracção

Tudo fica parado

numa asa branca,

suspensa,

e numa breve se fica

o trovador do silêncio

que dentro dela dorme

e na sua beleza fica

até que seja de manhã

e um novo compasso venha

quase acidentalmente

O olhar rubro e doente

o respirar lento e tabagista

donde um leve fumo

se perde

nas conversas efémeras dos vizinhos,

os sorrisos calvos,

os rostos vazios,

presos na primavera

de uma ilha que ficara por descobrir

(o restelo chegou de longe e a sombra é tudo o que existe)

PoReScRiTo

Sonho morto

Sei que estou sozinho

Na liberdade condicionada

Pelo meu corpo

Frio e cansado,

Um trapo velho

Que quer voar com as suas

Asas mortas

Perdidas no céu

Sei que sou uma solidão

Acompanhada de muitas

Outras,

Iguais a mim

Todos nós somos vida

Presa no olhar azul

De um céu triste e grave
que ilumina o nada que somos

Bebo a vida

Que se enterneceu no meu bigode

Sujo e sombrio

Que ficara como uma

Das muitas belas sagas

Da tristeza

Misturavam-se fios grisalhos de silêncio

Com gotas franzinas de vida

Que se entranhavam

Na carne húmida e abandonada

De um deus menor

Gostava de brincar

Enquanto estava desperto

E depois ao adormecer

Tudo se perdia num leve sono

Que me prendia á existência

E quando dormia

Nunca sonhava

Ou lembrava um sonho

Estava proibido de sonhar

De brincar com a alma

Enquanto o escuro prendia a noite

Neste seu abraço irreal à escuridão

Quando adormecia

O escuro inundava o quarto

Numa leve maré de sombras

Que silvavam

Nos meus ouvidos

Contando em curtos murmúrios

A história do silêncio

A chuva sussurrava ao longe
numa voz que não é a sua
fechava-se na janela embaciada
do meu quarto
confundindo-se no vidro
enevoado
do meu olhar

A saraiva cobria o escuro

Num leve sorriso

Prateado e incompleto
que mais parecia um incêndio
suspenso
que morria asfixiado
a um dos cantos da minha alma

Eu ficava sozinho

Meus cabelos e meus olhos

Ficavam da cor do escuro

E por fim todo eu era escuridão

Adormecida pelos abraços abafados

Do vazio

Que me sufocava lentamente

Como uma voz

Que me toca a carne

Ensonada e adormecida…

O meu sonho morria

E eu chorava no silêncio

Que me compunha

Ficava triste por breves

Momentos

Tocava os seus cabelos brancos

De nevoeiro

E soprava-os num instante morto

E perdido

Tocava-lhe as mãos pálidas

Melancolicamente fechadas

-E eu tinha saudade-

Saudade de não poderes vir mais

Brincar comigo

Quando adormecer

Estavas morto

De rosto perdido

Num pedaço infinito qualquer
onde o teu olhar cabia

E eu olhava-te

Nesta arte literal de morrer

Sentia a vida esvair-se

Do teu sorriso estrelado

Abraçava-te uma última vez

E nunca mais te vira…

Ardias no bulício escuro

De uma insónia

E depois desaparecias

Num voo fraco e impossível

Que rasgava a realidade

Na tua doce maneira de voar…

PoReScRiTo